Iwanka Vostrejs Hajek: ein Leben durch die Geschichte
Das ist mein Vater. Er war während der deutschen Besetzung Leiter der Partisanen. Nach der Befreiung marschierte er mit den siegreichen Partisanen und wurde später Vertrauter und Berater von Präsident Edvard Beneš, als dieser zum Präsidenten der Tschechoslowakei gewählt wurde. Das war die moralische und politische Haltung des Mannes, der mir das Leben gab.
Ich wurde im April 1945 geboren, am Ende des Zweiten Weltkriegs, in einem Landhaus in Nihov bei Braunau. Dieses Haus war nicht nur unser Zuhause, sondern auch das Hauptquartier der Partisanen der Region. Unter der Matratze meiner Wiege versteckte sich eine Maschinenpistole. Für meine Taufe bat mein Vater den deutschen Kommandanten um einen Waffenstillstand. Die Besatzung zog sich zurück, die Guerillas kamen, tauften mich in der Kapelle und feierten, bis eines der Mädchen um Erlaubnis bat, die Kühe zu melken. So endete die Feier. Es war eine andere Zeit.
Der Frieden hielt nicht lange. Nach der Befreiung veränderte sich Europa, und als die Russen in die Tschechoslowakei kamen, mussten viele Präsidenten zurücktreten, wurden getötet oder gewaltsam entfernt. Mein Vater wurde mit dem General Luža, dem Oberhaupt der tschechischen Befreiungsarmee, verhört. Zuerst fragten sie den General, ob er das neue kommunistische Regime unterstützen würde. Er sagte nein und wurde dort getötet. Dann fragten sie meinen Vater; er gab eine Antwort, von der er wusste, dass sie nicht wahr war. In jener Nacht im Februar 1948 überquerte er die Grenze nach Wien und floh, um sein Leben zu retten.
So begann unsere Odyssee.
Meine Mutter, meine fünfjährige Schwester und ich blieben bei meiner Großmutter in Braunau; ich war dreieinhalb Jahre alt. Wir überquerten die Grenze viermal. Beim ersten Mal, in einer winterlichen Nacht im Februar, waren Schüsse zu hören. Es gab Rufe: "Hände hoch, oder wir schießen!" Ich sagte zu meiner Mutter: „Mami, heben Sie Ihre Hände, bitte, sie werden Sie töten.“ Wir wurden ins Grenzgefängnis gebracht. Meine Mutter wurde unter zwei Lichtern verhört; meine Schwester und ich kamen in eine Zelle. Am nächsten Tag ließen sie uns wieder gehen und wir kehrten zu meiner Großmutter zurück. Mein Vater gelang es schließlich, meine Mutter aus Wien zu holen, dank seiner Kontakte.
Beim zweiten Mal engagierte mein Vater einen Schlepper. Auf dem Weg trank dieser Slivovitz, wurde betrunken und ließ meine Schwester und mich die ganze Nacht im Schnee zurück. Wir kamen mit Glück ins Haus meiner Großmutter zurück. Beim dritten Mal brachte uns ein anderer Schlepper mit dem Zug nach Bratislava. Als mein Vater uns sah, schrie er vor Erleichterung; ein ehemaliger Guerillakämpfer weinte, als er seine Töchter in den Armen hielt.
Wir lebten eine Weile in Wien, noch unter sowjetischer Besatzung. Dann reisten wir mit dem Zug nach Innsbruck, wo wir ein Jahr in einem Flüchtlingslager verbrachten. Man gab mir Beruhigungsmittel, damit ich nicht Tschechisch sprechen würde, wenn die Inspektoren kamen; meine Schwester war schon älter und wusste, wie sie sich verhalten musste. Mein Vater reiste nach Australien, Kanada und in die Vereinigten Staaten, doch er wollte nicht zurück in die Politik. Schließlich wurde Chile als Ziel genannt — niemand in unserer Umgebung kannte dieses Land genau. "Südamerika", sagten sie, "wo es Indianer mit Federn gibt." Und so brachen wir auf.
Wir kamen nach Marseille, bestiegen ein Schiff namens Campana, landeten in Buenos Aires und flogen von dort auf einem Militärflugzeug mit Leinwandsitzen nach Santiago. Zunächst wurden wir im Nationalstadion untergebracht. Einige tschechische Juden, die zuvor emigriert waren, halfen uns, eine Garage in Providencia als Unterkunft zu finden. Meine Eltern arbeiteten mit allem, was sie konnten. Ich besuchte die Dunalastair, meine Schwester Alena die Deutsche Schule.
Mit 13 Jahren begann ich mit dem Skifahren in Lagunillas. Dort traf ich einen jungen Mann, in den ich mich verliebte. Er war älter; als er mein Alter erfuhr, war er fast verzweifelt. Wir trafen uns wieder in Algarrobo am Kai und verliebten uns – eine Liebe, die uns das Leben lang begleitet hat.
Ich trat dem Wettkampfteam bei, zuerst in Lagunillas, dann dem Katholischen Universitätsclub in Farellones. Ich wurde nationale Meisterin. 1964 reiste ich zu den Olympischen Winterspielen nach Innsbruck; mein Mann war für das chilenische Nationalskiteam verantwortlich, ich gehörte dem Organisationsteam an. Es gibt Fotos von uns mit Maria Teresa und Strozzi, in Mount Hutt in Neuseeland und viele unvergessliche Erinnerungen aus Frankreich, Spanien und Andorra.
Ich studierte drei Jahre Musik am Conservatorium der University of Sydney und spielte dort Harfe. Später studierte ich Russisch im Bachelor-Studium an der Macquarie University und setzte Studien in St. Petersburg und an der Lomonossow-Universität in Moskau fort. Außerdem ritt ich Billy, ein Pferd, mit dem ich viele Springturniere gewann.
Das Meer war stets Teil meines Lebens: in Cook's Bay auf Moorea sahen wir eine Yacht namens Gold, segelten von Insel zu Insel und tauschten Ananas, Bananen und Fisch. In Sydney waren wir oft auf der Yacht Bird of Passage unterwegs.
Mit meinem Mann vertraten wir chilenische und spanische Weine in Australien und auf den Philippinen: Miguel Torres, Santa Rita, Santa Carolina, Concha y Toro, Undurraga. Wir organisierten Weinverkostungen mit australischen Kritikern. Anfangs hieß es, die Rotweine seien passabel, die Weißweine schlechter – doch durch Austausch und gemeinsame Arbeit verbesserten sich beide Seiten. Unsere Firma nannte sich nach meinem Mann: Celladane und Yunvale.
Wir förderten zudem das südamerikanische Skifahren aus Australien heraus, als viele noch nicht an Ski in Chile oder Argentinien glaubten. Wir gründeten Condor Ski Tours, erstellten Karten, öffneten Straßen und vernetzten Orte. Als wir nach Chile zurückkehrten, wurden wir in den Skizentren wie Pioniere empfangen.
Unter den Familiendokumenten bewahre ich ein außergewöhnliches Stück: eine Urkunde und ein Brief, in denen Kaiser Franz Joseph meinem Urgroßvater einen Adelstitel verlieh; der Name lautete Edward Noah. Die Geschichte war immer Teil meiner Herkunft.
Heute, wenn ich diese Fotos betrachte — meinen Vater, den Krieg, die Flucht, das Skifahren, das Meer, die Musik, den Wein — verstehe ich, dass mein Leben eine Abfolge von Exilen und Neuanfängen, von überquerten Grenzen und aufgebauten Häusern ist. Alles begann unter einer Wiege, unter der eine Maschinenpistole versteckt war. Und es setzte sich fort mit der Gewissheit, dass man sich selbst inmitten von Angst immer wieder neu beginnen kann.
Von Australien bis zur Anhebung der Pyrenäen in Puerto Varas
Als wir das Gefühl hatten, Australien habe uns alles gegeben, was es geben konnte, wussten wir, dass es Zeit war, weiterzuziehen. Wir hatten in diesem Land gearbeitet, unsere vier Kinder großgezogen und viel von der entfernten Welt gesehen. Das Abenteuer war vorbei. Und Chile rief uns zurück.
Chile war nie ganz fremd für uns. Jedes Jahr kehrten wir während der Wintermonate zurück; die Kinder waren noch klein. Am Ende einer Saison erkannten wir, dass sich der Markt verändert hatte: große Unternehmen übernahmen viele Bereiche, der Pioniergeist war weniger spürbar, und es machte keinen Sinn, weiter gegen diese Entwicklung anzukämpfen.
Unser Plan war zunächst klar: Farellones. Der Ort war voller Erinnerungen, Freundschaften und gemeinsamer Geschichten. Wir träumten davon, dort eine Lodge zu bauen, einen Ort, der all die Vergangenheit aufnehmen würde. Wir fanden ein schönes Eckgrundstück, das Marisol Torrealba, eine ehemalige Skipartnerin und Teamleiterin in Valle Nevado, gehörte. Wir unternahmen alles Notwendige — bis sich herausstellte, dass ein großer Teil des Landes als Aufforstungsgebiet ausgewiesen war und unter der Verwaltung der Gemeinde Barnechea stand.
Wir gingen zur Gemeinde, forschten nach und klärten die Lage. Es stellte sich heraus, dass in den Anfangsjahren der Entwicklung viele Parzellen nicht korrekt abgegrenzt worden waren, was bis heute zu Konflikten und Erdrutschproblemen führte. Die Schlussfolgerung war schmerzhaft: Wir wollten nicht fünftausend Quadratmeter kaufen, um am Ende nur zweitausendfünfhundert zu erhalten. So ließen wir diesen Traum los.
Als nächste Option sahen wir uns in Chicureo um. Dort fanden wir ein spektakuläres Grundstück mit Blick auf El Plomo, La Paloma und El Colorado — ein Eckplatz von fünftausend Metern, perfekt. Vor Abschluss des Kaufs wollten wir jedoch den Nachbarn kennenlernen. Dieser teilte uns mit, dass der Hügel kürzlich angegriffen worden war und sich die Sicherheitslage verschlechtert habe. Einige Tage später wurden wir tatsächlich beraubt. Unsere Kinder litten sehr; die emotionalen Kosten waren groß, und diese Tür schloss sich für immer.
Wir dachten daran, nach Las Condes zurückzukehren, wo wir früher ein Restaurant hatten, doch das Viertel war stark verändert und dichter bebaut. Ich besuchte mit meiner Nichte Carlita das Haus, das wir mit Pelayo in der Camino Fernández Concha gebaut hatten — eine schöne Arbeit des Architekten Kato Casanueva —, doch es war nicht mehr unser Zuhause. Der Ort hatte sich gewandelt.
Dann sagte Pelayo mit absoluter Klarheit: "Lass uns ernst sein. Gehen wir nach Süden." Er gab mir völlige Freiheit bei der Wahl, mit einer Bedingung: Nähe zu Puerto Varas. So begann die Suche nach einem neuen Nest.
Wir reisten nach Frutillar, wohnten in der Pension Claritas und durchstreiften monatelang das Ufer des Sees. Schließlich fanden wir das heutige Grundstück: eine kahle Fläche ohne Bäume oder Garten. Dort begannen wir von Grund auf neu: wir entwarfen den Garten, bauten das Haus und formten einen Traum.
In der Übergangszeit mieteten wir eine kleine Kabine im Hotel Puerto Pilar. Das Hotel wechselte jedoch den Besitzer, und der neue Inhaber bat uns, den Platz zu räumen, weil er umfassend umgestalten wollte. Wir improvisierten mit zwei Containern aus Australien: wir bauten Dach, Boden, Wände und ein Tor — und lebten darin, solange das Haus entstand.
In dieser Phase tauchte Bobby auf, ein dünnes, krankes Schaf, das wir jeden Tag fütterten. Als wir in den Containern wohnten, erschien Ernestos Bruder mit einem Hund: "Hier ist derjenige, der es so sehr mag." Zunächst war ich glücklich, doch Bobby tötete die Hühner des Nachbarn Juanito und brachte beinahe eine Katze um, die man uns geschenkt hatte. Ohne Zäune und mit frei laufendem Vieh wurde es unmöglich, und wir mussten das Tier zurückgeben. An jenem Tag sagte ich: "Ich kann keine Hunde haben."
Pelayo erinnerte sich an die großen Pyrenäen — und so begann ein weiterer Abschnitt unserer Geschichte.
Unsere Kinder — zwei von vieren — wuchsen in Australien auf. Dort lernte unsere Tochter Allan auf dem Schulweg kennen; aus diesem Spiel der Kindheit entstand eine tiefe Liebe. Sie heirateten in der Saint James Church in Sydney, mit einer symbolischen Zeremonie, die sowohl anglikanische als auch presbyterianische Elemente vereinte.
Allan stammte aus einer traditionellen presbyterianischen Familie und besaß eines der größten Landgüter in New South Wales, mit mehr als 100.000 Hektar für Schafzucht. Dort wurde mein erster Enkel Eddie geboren. In diesem Betrieb lernten wir die Herdenschutzhunde, die Großen Pyrenäen, kennen.
So brachten wir den ersten großen Pyrenäenhund nach Chile; Catarina, die noch lebt, war die Erste. Dann folgten Würfe, und eines Tages halfen wir Douglas Tompkins, diese Hunde einzusetzen, um Vieh zu schützen und die Puma-Population zu schonen. Wir begannen, Große Pyrenäen in ganz Chile und Argentinien zu verbreiten, von Calama bis Punta Arenas.
Ohne es immer zu merken, trugen wir so auch zum Schutz der Puma bei.
Aber das ist ein weiterer Teil des Abenteuers. Und es wird weitergehen.